JF in the City

Je suis là.

De loin, concernée sans l'être, mais présente. A ma façon. Sur ce blog et dans la vie familiale... Dans plein de domaines en fait, si j'y réfléchis bien. L'humour permet une certaine distance, nécessaire, vitale. Du coup on te croit costaud, on vient te faire part de beaucoup de choses. Celles que tu savais, celles que tu aurais souhaité continuer d'ignorer.

Le syndrôme de la bonne élève fait que tu ne veux pas décevoir: on te croit costaud, il faut donc que tu le sois. Alors tu portes, ces choses qui pour leur majorité ne t'appartiennent pas, sur un corps qui commence à multiplier les signaux d'alarme, appelant une parenthèse égoïste.

Mais tu continues de vouloir ignorer, de mettre les choses à distance, de prendre la fuite derrière un sourire et un rire qui finiront bien un jour par ne plus tromper personne.

Bref, avec une certaine prétention, tu tapes l'ignore à ce qui pourrait te faire réaliser tout ce qui s'est passé ces derniers mois. Tout ce qui s'est passé dans ces lieux d'où on ne revient pas forcément. Et cet autre lieu où les âmes errent. Et un jour tu reçois un mail familial, qui parle d'une maison en vente. Celle où tu as en grande partie grandi. Celle si chargée de souvenirs. Celle gorgée d'une vie qui n'est plus.

Et là ton corps ne tire plus la sonnette d'alarme. Il tombe. Et d'une certaine manière, tu grandis.

(Il était temps, jeune fille...)

Bon alors cette histoire a commencé par une note où je parlais de mes deux meilleurs copains. Puis celui des deux qui a été à l'initiative de cette idée a voulu répondre: nous avons donc eu la note du Pseudo Mari Et aujourd'hui, je reçois la réponse du Tombeur... Je ne ferai pas d'interlignes (histoire de le faire mentir sur mon envie de toujours avoir le dernier mot). Je vous laisse sa note telle quelle. Telle que je l'ai lue, les larmes aux yeux. Touchée. Terriblement touchée.__

Après avoir fait environ 10 brouillons de cette note, sans compter ceux restés dans ma tête, autant écrire simplement et directement. C’est donc au tour du mouton de répondre à la bergère et au berger.

La Miss Blablabla, je l’aime. Ou plutôt, je l’aime beaucoup.

C’est comme ça et ça n’est pas la même chose du tout.

Pour elle, je garde une infinie tendresse. Entre nous… des personnes qui se comprennent presque parfaitement parce qu’elles se ressemblent. Et qu’elles se ressemblent parfois trop.

Ma Miss Blablabla, c’est comme un miroir (bah ouais : j’aime croire qu’elle reste un peu « à » moi). Des fois elle me fait vraiment chier et m’en met plein la gueule. Elle s’énerve, enrage et brandit ses petits poings. Surtout quand je fais le con et la tête à claques : elle m’en a mis des belles.

D’autres fois, complètement par hasard et après 6 mois sans nouvelle, j’apprends qu’elle dérouille, que ça va pas et que bouhououou !!!!! Parce que bouhououou quoi !

Dans ces moments là, j’ai envie de trouver les mots, ceux qu’il faut, ceux qu’elle veut, ceux auxquels je pense surtout. Pas ceux qui feront qu’elle ira mieux, parce que c’est d’un autre qu’elle les attend. Moi je ne suis qu’une petite chose dans sa vie, proche peut-être, mais pas assez pour éponger sa douleur.

Alors je deviens comme un jardinier qui doit enlever les parasites sur… l’artichaut.

Il faut tout faire pour préserver son enthousiasme, la protéger et la convaincre parfois de se remettre debout. La protéger, elle et son incroyable envie d’y croire.
C’est justement pour cela qu’il faut l’admirer notre Miss Blablabla. Certaines finissent aigries, méfiantes, sociopathes ou cyniques (j’ai testé).

Elle ? Non. Jamais.

Parce que chaque fois, c’est toujours une première fois et pour la vie. Bon en même temps, il faudrait descendre du petit poney et du village dans les nuages.
Il y aussi les autres moments, quand au contraire, « c’est le bonheur tu comprends, celui-là c’est le bon, il est teeeeeeeeeeeeelllement génial parce que patati et patata tandis que mon ex, pfff, c’était plutôt patata et patati ! ».

Notre complicité est alors toujours aussi présente. J’aime glander des heures avec elle à pouffer de rires pour des conneries, les miennes, les siennes, les nôtres et celles de autres. Des heures athlétiques passées aux terrasses de tous les cafés de la ville.

On pourrait aussi parler de ses boulots, de sa famille, de ses multiples sevrages de la clope, etc...
Mais je m’en fiche : sa personnalité reste la même quel que soit le contexte, l’histoire ou le sujet.

Si je l’aime tant, c’est que cette jeune fille a une sensibilité à fleur de peau. Tous les états d’âmes y passent en permanence et tout est grave, terrible, affreux, magique, génial, trop fun voire tout cela en même temps.

Quant à moi, tombeur (de supermarché hein), j’ai toujours l’impression de contempler la vie et son mouvement en l’observant. Pas un caractère tout pourri, tout lisse et toujours égal, tout merdique et mesquin.
Quelqu’un qui vit vraiment la totalité de ses émotions, impressions et sentiments. Les accepte et les subit parfois sans tricher, qui sait aussi les partager avec un connard qui l’a fait souffrir. Avec l’honnêteté toujours renouvelée et intacte.

Un miroir enfin Miss Blablabla, pour plein d’autres raisons. Trop similaires tous les deux pour être plus proches, mais trop lointaine de moi pour être satisfait.

C’est comme ça un mouton : il essaie de passer la clôture mais survit mal à l’état sauvage. Il me faudra toujours essayer d’ajuster la distance avec Miss B. Il faut la connaître pour comprendre comme la vie est plus belle avec elle.

C’est notre tango à nous, grâce à un joli brin de fille avec une si belle personnalité.

Le tombeur (de supermarché bis).

PS : Sinon, oui, elle sait être chiante. Mauvais caractère, rancunière, hâbleuse parfois, etc.
PPS au pseudo-mari : je rentre plus dans mes jeans de 2000 et t’emm***.

(je vous présente: à gauche: le Tombeur. A droite: le Pseudo Mari) (on a beau rouler en bagnole de cagole, c'est toujours la gonzesse qui est à l'arrière, donc...)

Cela a commencé par un mail de mon ami le plus proche, me disant qu’il s’était maté le film « Mes meilleurs copains » et que ce serait marrant que je fasse une note du genre « portraits des amis de fac » quelques années plus tard. Et d’ajouter dans son mail « A force de vieillir on commence à avoir vraiment la gueule de l'emploi... »

C’est pas faux.

Enfin, certains plus que d’autres, quand même, hein.

Je ne vais pas donner ici les prénoms (certains sont devenus des gens respectables) (AH AH AH), juste des descriptions. Avec le « 10 ans avant » et le « 10 ans plus tard ».
Ca ne fera rire que les personnes concernées (enfin, celles qui me lisent) et moi, mais on s’en fout. C’est pas comme si la bloguerie était un exercice sérieux en même temps. Ni comme si l’avis des lecteurs m’intéressait (je suis d’un sournois)

Commençons par l’initiateur de cette idée : Mon Pseudo Mari. Ce surnom lui a été donné par un de mes petits copains de l’époque (cas qui sera étudié juste après), parce qu’en fait, on est certainement plus proches que certaines personnes qui sont en couple. Mais sans les cochoncetés, donc.

Alors le Pseudo Mari… Connu à l’époque de la fac, nous sommes devenus proches grâce à une copine commune, toujours au bord du suicide, qui nous appelait à tour de rôle quand elle avait ingurgité le cocktail médocs/alcool. Que voulez vous, les couloirs des hôpitaux psychiatriques, ça créé des liens.

Nous nous trouvons, chère Maryse, avec un spécimen qui est un peu la caricature du gendre idéal, avec ses bonnes manières et sa tête de 1er de la classe. Il y a 10 ans, rapidement, nous sommes devenus super proches : il me chantait du Julio Iglesias dans le creux de l’oreille en cours, avait un humour trash totalement à l’opposé de l’image qu’il renvoyait, agaçait mon fiancé (oui… j’ai été fiancée…) par notre si bonne entente, me filait ses notes quand une manucure ne me permettait pas de venir en cours (j’avais déjà le sens des priorités).

Nous pensions tous à l’époque qu’il serait incasable parce que c’était pas le genre à sauter sur tout ce qui bouge ou encore à dévoiler ses sentiments (et puis sa gueule de puceau n’allait pas aider). Son truc à lui était de voyager loin et tout seul. Tu vois le genre… Et bien en fait il nous avait à l’époque dégoté l’une des plus jolies filles de la région. Un truc de fou.

10 ans plus tard ? Ben comme Julio, il n’a pas changé. Il continue de me chanter « Vous les femmes » quand j’ai une baisse de moral, il a toujours sa gueule de 1er de la classe (mais ça se voit qu’il n’est plus puceau, quand même). Bon la jolie fille n’est plus dans le paysage, il n’est pas franchement casé et comme il n’est toujours pas du genre à s’étaler sur sa private life et ses sentiments, nous sommes plusieurs à penser qu’il nous annoncera son mariage pour ses noces de vermeil. D’autant plus, il est parti vivre à l’autre bout du monde, loin là bas, bien que je lui ai dit « N’y vas pas, il y a des tempêtes et des naufrages » (et que du coup, il n’est plus là pour m’inviter au resto les soirs où je déprime) (le con).

Bref, 10 ans plus tard, le même. Et toujours indispensable à quelque décision que je puisse prendre.

Un de mes meilleurs souvenirs avec mon Pseudo Mari ? Etre assis tous les deux sur le sable, sans se parler, à regarder le soleil se lever, en revenant d’une nuit blanche improvisée en Espagne.

Vient ensuite Le Tombeur. Enfin, il y a 10 ans, quand il s’est pointé au DESS plusieurs semaines après la rentrée, ses rollers à la main, j’en pensais surtout que c’était un touriste. Quand j’ai constaté que c’était la caricature du parisien qui snobe un peu les gens du Sud, j’ai même pensé que c’était un con. Tu vois, on était parti sur des bonnes bases, tous les deux.

On ne fréquentait pas vraiment les mêmes gens (sauf le Pseudo Mari, qui s’est par la suite souvent trouvé le cul entre deux chaises) : lui sortait tout le temps (le couteau entre les dents), moi je vivais mes derniers mois de burka, un peu repliée sur moi-même, envisageant de plus en plus sérieusement de rompre ces fiançailles de merde dans lesquelles je m’étais laissée embarquée. Et puis j’ai enfin rompu et vécu en quelques mois la vie d’étudiante que je n’avais pas trop eue jusqu’alors : sortir, picoler, rigoler.

Et je ne sais comment, un soir peut être un peu arrosé, ben je l’ai trouvé moins prétentieux et con. Et puis il ondulait bien son boule sur le dancefloor. D’un coup, il devenait sympathique. Bref, nous avons été camarades de jeu(x) quelques temps puis ce salopard m’a larguée par téléphone (grande classe).

Mais en vrai, le Tombeur s’est avéré être un type bien, du genre sur lequel tu peux compter. Et s’il a eu des engueulades, quelque chose de fort s’est construit, une vraie amitié, singulière et tellement sincère. Comme quoi, faut laisser sa chance au produit.

10 ans plus tard ? Nos deux fichus caractères font qu’on continue de se provoquer gentiment, mais il est aujourd’hui comme un frère : chiant et protecteur. Toujours présent quoi qu’il arrive. Et que je l’adore. Est-ce qu’il a changé ? Non, et heureusement. Mais il s’est construit. Et c’est une belle personne.

Un de mes meilleurs souvenirs avec le Tombeur ? Il y en a plusieurs mais ce qui me touche est sa faculté d’éblouissement, comme lorsque nous écoutions (il y a fort fort longtemps) de la musique classique ensemble et qu’il s’émerveillait du mouvement d’un instrument. Ou lorsqu’à l’occasion d’une balade à Saint Guilhem du Désert, il a été capable de nous parler de la couleur d’un arbuste pendant des plombes (il nous en parle encore aujourd’hui…)

Bon en fait, cette idée de note était une idée à la con. Je voulais faire un truc drôle et voilà que je fais dans la note sucrée pour parler de gens que j’aime, que je considère comme ma famille de cœur et que grave ça me colle la blatte, parce que malheureusement, on ne se voit pas assez.

Et puis les trucs vraiment drôles, je ne peux pas forcément en parler sans prendre le risque que l’un d’eux me jette la fatwa.

Ceci dit, je serai bien curieuse de voir ce que ça donnerait s’ils se prenaient au jeu de l’exercice du portrait « 10 ans plus tard » me concernant… Chiche ? (ah... on me dit dans l'oreillette que oui, chiche...) (merde)

Aujourd'hui, ce blog a 5 ans. Autant le dire tout de suite, c'est un ancêtre de ce monde merveilleux de la blogosphère, où l'on passe tant de temps à se regarder le nombril, à se tirer dans les pattes, à critiquer, encenser, détester ce que l'on a un temps aimé... Bref, on se croirait à la Cour.

C'est n'importe quoi, donc.

Mais 5 ans de blog, ce sont aussi de belles rencontres. Je le dis chaque année à l'occasion de l'anniversaire du bloug, mais c'est incroyable de constater comme de jolies choses sont arrivées grâce à l'internet mondial. Aujourd'hui, autour de moi, parmi la garde rapprochée, la plupart des personnes ont été rencontrées via ce blog. Ne serait ce que pour ça, j'ai été bien inspirée il y a 5 ans quand, par ennui et curiosité, j'ai ouvert les portes.

Mais en vrai, ce qui compte le plus aujourd'hui, ce n'est pas cet anniversaire, mais une arrivée. Une arrivée au Monde, dans nos vies, de celui que l'on attend depuis 9 mois.

Sa Maman est comme ma petite soeur, c'est vous dire à quel point le coup de fil de ma Tante ce matin m'a émue. Parce qu'on aime être réveillé par les jolies nouvelles. Parce qu'heureusement il y a du choupi dans la vie. Et parce que la famille, bousculée violemment ces derniers mois, va enfin avoir sa dose de douceur.

C'est donc la larme à l'oeil d'émotion et de bonheur que je souhaite un grand ouelcome au petit Alexis :-]

(Ceci est le bidou de ma cousine, même pas en rêve vous utilisez cette photo sans autorisation)

Crédit Photo: p-sk.fr (allez voir, voilà un photographe avec du talent inside)

Voilà neuf jours que je n'ai rien posté ici... Alors cette petite note, en passant, juste pour vous dire que je suis là. Non parce que je vous vois bien, amis lecteurs, continuer à venir ici (les stats vous ont dénoncés), et j'imagine quel doit être votre désarroi de me voir aux abonnées absentes.

Mais pour l'heure, je regarde mon blog de loin et en ce moment, c'est amplement suffisant. Mes interventions hautement intellectuelles sur le oueb 2.0 se passent plutôt du côté de Twitter en ce moment, parce que 140 caractères, cela permet de ne pas s'étendre là où la retenue s'impose d'elle même.

Bon en même temps, voilà déjà 9 jours que je n'ai rien écrit donc vous le savez (on commence à bien se connaître, vous zé moi): je ne devrais plus trop tarder à venir vous conter fleurette et son petit pot de crème (?!).

Mais là je suis occupée, voyez vous. Notamment à regarder des vieilles photos, sorties de vieilles boites souvent poussièreuses, retrouvées au milieu de tant de souvenirs qui n'appartiennent plus à personne. Parmi ces photos il y a plein de choses.

Comme cette photo qui a pour moi une valeur dingue. Elle date de 1917 ou 1918 plus probablement. Et c'est là d'où je viens, en partie.

Je ne vais pas vous raconter l'histoire de ce couple, cette histoire appartenant à seulement quelques personnes. En revanche, je vous laisse regarder l'allure de torero du jeune homme, son élégance encore juvénile. Vous verrez aussi la détermination dans le regard de la jeune femme. La délicatesse de sa mantille. Et ce petit coussin sur lequel reposent ses pieds.

Vous n'imaginez pas à quel point ce coussin peut me faire sourire...